Achtsamkeit

Ich trinke meinen Weißwein, einen leichten Riesling, der nach Sommernachmittagen schmeckt und denke daran, wie aufgeregt wir Menschen immer sind.

Es ist Sommer, die Fenster stehen offen, und mit der warmen Luft kommen sie: die Insekten. Fliegen, Mücken und damit auch das große Abenteuer.?

Sie schnurrt und schaut mich an. Und ich denke: Vielleicht ist das die Weisheit der Katzen. Dass sie wissen, dass Ordnung vergänglich ist. Dass Leben unordentlich ist. Dass Liebe Spuren hinterlässt.

Es ist Dämmerung. Die Stunde, wenn der Tag müde wird und die Nacht noch nicht angefangen hat. Die letzte Stunde des Tages.

Manchmal ist Liebe, jemanden zu etwas zu zwingen, was gut für ihn ist. Auch wenn er es nicht versteht. Auch wenn er einen dafür hasst. Für eine Weile.

Ich trinke meinen Weißwein, einen leichten Riesling, der nach Sommernachmittagen schmeckt und denke daran, wie aufgeregt wir Menschen immer sind.Ich habe einen Trinkbrunnen für Trudi gekauft. Einen von diesen modernen Dingern. Trudi betrachtet das Gerät, als hätte ich ein Ufo in die Küche gestellt.

Die Wohnung ist still. Zu still. Mir fehlen die Geräusche, die ich früher nicht einmal bewusst wahrgenommen habe.

Vielleicht ist das das Schönste an der Freundschaft. Dass man sich Zeit lässt. Dass man nicht sofort mit der Tür ins Haus fällt.

Vielleicht ist das das Geheimnis des Alterns. Nicht schneller zu werden, sondern bewusster. Nicht lauter, sondern tiefer.

Draußen tobt der Straßenkarneval. Jecke ziehen lärmend durch die Straßen, Musik dröhnt aus allen Ecken, und alle paar Minuten explodieren Konfettikanonen. T