Achtsamkeit

Manchmal ist Liebe, jemanden zu etwas zu zwingen, was gut für ihn ist. Auch wenn er es nicht versteht. Auch wenn er einen dafür hasst. Für eine Weile.

Ich trinke meinen Weißwein, einen leichten Riesling, der nach Sommernachmittagen schmeckt und denke daran, wie aufgeregt wir Menschen immer sind.Ich habe einen Trinkbrunnen für Trudi gekauft. Einen von diesen modernen Dingern. Trudi betrachtet das Gerät, als hätte ich ein Ufo in die Küche gestellt.

Die Wohnung ist still. Zu still. Mir fehlen die Geräusche, die ich früher nicht einmal bewusst wahrgenommen habe.

Vielleicht ist das das Schönste an der Freundschaft. Dass man sich Zeit lässt. Dass man nicht sofort mit der Tür ins Haus fällt.

Vielleicht ist das das Geheimnis des Alterns. Nicht schneller zu werden, sondern bewusster. Nicht lauter, sondern tiefer.

Draußen tobt der Straßenkarneval. Jecke ziehen lärmend durch die Straßen, Musik dröhnt aus allen Ecken, und alle paar Minuten explodieren Konfettikanonen. T

Draußen tropft es monoton von der Regenrinne: Wann habe ich verlernt zu warten? Stundenlang am Fenster sitzen und den Wolken beim Wandern zusehen.

Ich fange klein an. Werfe die alten Zeitschriften weg. Sortiere die Briefe. Spende Bücher, die ich nie wieder lesen werde.

Vielleicht ist das die wahre Art, ein neues Jahr zu begrüßen. Nicht mit Lärm und Getöse, sondern mit Stille und Nähe.

Früher hatte ich Angst vor Weihnachten allein. Dachte, es wäre einsam, traurig, falsch. Aber jetzt, mit Trudi, merke ich: Es ist friedlich.

Wie oft schenken wir Menschen einander Dinge, die wir selbst schön finden, aber der andere hasst und merken nicht, dass wir damit völlig danebenliegen?