Der Hund hat Hausarrest – und ich gleich mit

Wie Gustav eine Blume im Vorgarten ruiniert und die Nachbarn für drei Tage nicht mehr grüßen

Es gibt Tage, an denen man morgens aufwacht und denkt: “Heute wird ein guter Tag.” Und dann gibt es Tage, an denen Gustav beschließt, die preisgekrönte Dahlie von Frau Meier auszugraben. Raten Sie mal, welcher Tag es letzte Woche war.

Alles begann harmlos. Ich wollte nur kurz die Zeitung aus dem Briefkasten holen. Gustav kam mit, weil er grundsätzlich mitkommt, wenn eine Tür aufgeht. Das ist sein Job. Türsteher, Bodyguard und Spaziergangserinnerungsbeauftrager in einer Person.

“Nur mal schnell die Post”, sagte ich zu ihm, während ich die Haustür öffnete. “Zwei Minuten.”

Gustav nickte nicht, aber sein Schwanz wedelte zustimmend. Ich hätte stutzig werden müssen. Gustav wedelt nur zustimmend, wenn er einen Plan hat.

Frau Meier war bereits in ihrem Vorgarten. Sie ist 72, pensionierte Grundschullehrerin und behandelt ihre Blumen wie andere Menschen ihre Kinder. Mit viel Liebe, noch mehr Sorge und der unerschütterlichen Überzeugung, dass nur sie weiß, was das Beste für sie ist.

“Guten Morgen, Herr Böhmer”, rief sie und winkte mit ihrer Gießkanne. “Schauen Sie mal, meine Dahlie blüht so wunderbar dieses Jahr!”

Ich schaute. Die Dahlie war tatsächlich beeindruckend. Groß, pink und so perfekt, dass sie aussah wie aus einem Gartenkatalog. Frau Meier hatte mir schon mehrmals erzählt, dass sie diese Sorte extra aus Holland bestellt hatte und dass sie letztes Jahr beim Gartenwettbewerb den zweiten Platz belegt hatte.

“Sehr schön”, rief ich zurück und griff nach der Zeitung.

Das war der Moment, in dem Gustav entschied, dass Frau Meiers Dahlie sein Lebenswerk werden sollte.

Ich sah es in Zeitlupe geschehen. Gustav machte diesen speziellen Blick – den Blick eines Hundes, der gerade die Entdeckung seines Lebens gemacht hat. Dann setzte er sich in Bewegung. Nicht rennen. Nicht springen. Sondern mit der zielstrebigen Entschlossenheit eines Geschäftsmannes, der einen wichtigen Termin hat.

“Gustav, nein!”, rief ich.

Aber Gustav war bereits über die niedrige Hecke gehüpft und hatte seine Nase in Frau Meiers Dahlie vergraben. Nicht um zu riechen. Sondern um zu graben. Intensiv und enthusiastisch, als hätte er gerade den größten Schatz der Welt entdeckt.

“NEIN!”, schrie Frau Meier.

“GUSTAV!”, schrie ich.

Gustav hörte uns beide und dachte vermutlich: “Toll, Publikum! Das spornt mich an.” Er grub schneller.

Als ich endlich bei ihm ankam, hatte er bereits ein Loch gebuddelt, das hätte als Grundstein für einen Kleinwagen durchgehen können. Die preisgekrönte Dahlie lag daneben. Entwurzelt, entblättert und eindeutig tot.

Frau Meier stand da und starrte ihre Blume an wie eine Mutter, die gerade erfahren hat, dass ihr Kind von der Schule geflogen ist. Mit offenem Mund und diesem Blick, der zwischen Schock und Mordlust schwankte.

“Es… es tut mir so leid”, stammelte ich und zog Gustav am Halsband weg. “Ich weiß nicht, was in ihn gefahren ist.”

“Das war meine Dahlie”, sagte Frau Meier leise. So leise, dass es bedrohlicher klang als jedes Geschrei. “Meine preisgekrönte Dahlie aus Holland.”

Gustav, der immer noch Erde am Maul hatte, wedelte fröhlich mit dem Schwanz. Aus seiner Sicht war das ein voller Erfolg gewesen. Mission erfüllt. Loch gegraben. Menschen beeindruckt.

“Ich… ich kaufe Ihnen eine neue”, bot ich an.

“Eine neue?” Frau Meiers Stimme wurde eine Oktave höher. “Diese Dahlie war drei Jahre alt! Drei Jahre! Sie wissen nicht, was für Arbeit in so einer Blume steckt!”

Ehrlich gesagt: Nein, wusste ich nicht. Ich weiß nicht mal, wie man Rasen richtig mäht. Aber ich nickte verständnisvoll und versuchte auszusehen, als würde ich die Tragödie der entwurzelten Dahlie voll erfassen.

“Gustav kommt nicht mehr in Ihren Garten”, versprach ich. “Nie wieder.”

Frau Meier sammelte die Überreste ihrer Blume auf, als würde sie einen Verstorbenen aufbahren. “Das hoffe ich für Sie”, sagte sie düster.

Zuhause verkündete ich Gustav seinen Hausarrest. “Du bleibst drinnen”, erklärte ich ihm. “Bis auf weiteres. Kein Garten, kein Vorgarten, kein gar nichts.”

Gustav sah mich verwirrt an, als hätte ich ihm gerade erklärt, dass Wasser ab sofort trocken ist.

“Du hast Frau Meiers Blume kaputt gemacht”, sagte ich anklagend.

Gustav wedelte. Aus seiner Sicht war das immer noch eine Erfolgsgeschichte.

Meine Frau kam dazu, sah meine verstörte Miene und seufzte. “Was hat er angestellt?”

Ich erzählte die Geschichte. Sie hörte zu mit der Geduld einer Frau, die schon viele Gustav-Geschichten gehört hat.

“Wie teuer war die Blume?”, fragte sie praktisch.

“Das ist nicht der Punkt”, sagte ich. “Der Punkt ist, dass Frau Meier mich angesehen hat, als wäre ich ein Schwerverbrecher.”

“Du bist ein Schwerverbrecher”, sagte Clara, die dazukam. “Du hast zugelassen, dass Gustav eine unschuldige Blume ermordet.”

“Gustav ist ein Hund”, verteidigte ich mich. “Hunde graben. Das ist normal.”

“Nicht in fremden Gärten”, sagte meine Frau. “Und nicht in preisgekrönten Dahlien.”

Die nächsten drei Tage waren die Hölle. Frau Meier grüßte nicht mehr. Nicht mal ein Nicken. Sie tat so, als würde sie mich nicht sehen. Schlimmer noch: Sie tat so, als würde sie Gustav nicht sehen, was Gustav völlig verwirrte. Normalerweise bekam er von ihr immer ein freundliches “Hallo, du Racker.”

“Warum redet Frau Meier nicht mehr mit mir?”, fragte Mats beim Abendbrot.

“Weil Gustav ihre Blume kaputt gemacht hat”, erklärte Clara fachmännisch.

“Aber ich hab doch gar nichts gemacht”, protestierte Mats.

“Du gehörst zur Familie”, sagte Clara. “Das reicht.”

Sie hatte recht. Frau Meier hatte uns alle auf ihre inoffizielle schwarze Liste gesetzt. Die ganze Familie Böhmer war persona non grata in der Meierschen Nachbarschaftsdiplomatie.

Gustav merkte, dass etwas nicht stimmte. Er setzte sich jeden Morgen vor das Fenster und starrte in Frau Meiers Garten, als würde er auf ein Zeichen warten. Ein Zeichen, das nicht kam.

Am vierten Tag konnte ich es nicht mehr ertragen. Ich ging zu Frau Meier und klingelte.

“Ich habe eine neue Dahlie besorgt”, sagte ich und hielt den Topf hoch. “Aus der gleichen Gärtnerei. Gleiche Sorte.”

Frau Meier betrachtete die Blume skeptisch. “Die ist viel kleiner.”

“Die wird wachsen”, versprach ich. “Und Gustav kommt nicht mehr in Ihren Garten. Das schwöre ich.”

Sie nahm die Blume entgegen, aber ihr Gesicht blieb kühl. “Das werden wir sehen, Herr Böhmer.”

Immerhin: Sie redete wieder mit mir.

Am Abend erzählte ich Gustav, dass die Nachbarschaftskrise beigelegt war. Er wedelte zustimmend und legte seinen Kopf auf meine Füße. Vermutlich seine Art, sich zu entschuldigen.

“Weißt du was?”, sagte meine Frau. “Vielleicht war das gut so.”

“Inwiefern?”

“Jetzt weißt du, was passiert, wenn du Gustav nicht richtig beaufsichtigst. Das nächste Mal passt du besser auf.”

Sie hatte recht. Gustav hatte mir eine Lektion erteilt: In der Nachbarschaft ist man nur so gut wie der schlechteste Tag seines Hundes.

Eine Woche später sah ich Frau Meier beim Gießen ihrer neuen Dahlie. Sie winkte sogar. Gustav setzte sich neben mich und wedelte zurück.

“Nicht dass du auf dumme Ideen kommst”, warnte ich ihn.

Gustav sah mich an mit diesem unschuldigen Labrador-Blick. Dieser Blick sagt: “Ich? Dumme Ideen? Niemals.”

Aber ich kenne ihn inzwischen. Und ich kenne diesen Blick. Das ist nicht der Blick der Unschuld. Das ist der Blick eines Hundes, der bereits seinen nächsten Plan macht.

Seitdem gehe ich nur noch mit Leine zum Briefkasten. Manche Lektionen muss man nur einmal lernen. Andere – wie die Tatsache, dass Gustav immer einen Plan hat – muss man täglich neu lernen.

Benno Böhmer lebt mit seiner Familie und Gustav in einer Reihenhaussiedlung, wo die Nachbarn inzwischen wissen: Wo Gustav ist, ist auch das Chaos nicht weit. Außerdem schreibt er für die Hundewelt, Deutschlands traditionsreichstem Hundemagazin – wobei Gustav vermutlich der Meinung ist, dass er dort viel zu selten auf dem Cover erscheint. Ihr findet die Hundewelt an jedem Kiosk oder im www.minervastore.de